Жил броневик, к войне себя готовя.
И должен был закончить жизнь в бою.
Но слава не в бою нашла героя,
Он стал трибуной лысому вождю.
С него вещал, на площади вокзальной,
Плешивый, неприметный мужичок.
Картавый был, плюгавый и нахальный,
Но затуманить разум людям смог.
Он говорил о власти и народе,
Что должен править пролетарский класс.
О лучшей жизни, счастье и свободе,
Но только для себя, а не для нас.
А броневик терпел всю эту ересь.
Страдал, и под бронёй своей краснел.
Оратор был еврей, а может немец –
Неважно, просто власти он хотел.
Апрельским днём, когда весна шагает,
И всех дурманит запахом своим,
Дух революции над городом летает,
И призрак коммунизма рядом с ним.
Прошло сто лет, страна вождя забыла.
Его идей, бредовых, больше нет.
А броневик музея пыль накрыла,
Прикрыв брони стыдливый красный цвет.