Пред вами тороплюсь излить обиду я,
Нет меры огорченья моему:
Индейцы – разорённые, забитые,
Америке сегодня ни к чему.
Повыкосила их судьба – уродина,
До нитки обобрав торгаш – упырь.
Вернуть бы их, сердечных, на прародину,
В раздольную центральную Сибирь.