Он не был для меня кумиром,
Он Гений был, владевший миром,
И вдруг ушел, как снег растаял,
Страну Поэзию оставил.
И мы теперь в сиротстве этом,
Как можем, говорим с Поэтом,
И околесицу упреков
Ему бросаем ненароком,
Забывшись, видно, от волненья:
"Зачем писать стихотворенья
От нас уплыл за океаны,
С чужой землёй крутил романы?"
Да, он порою был несносным,
Но по сосудам кровеносным
Стихи его текли в Россию
И боль и радость приносили.
А вы, живущие в России,
Что для неё в мольбах просили?
Чем одарили отчий край,
Иль просто ждали каравай,
Чтоб попышней да порумяней -
Нет патриота окаянней.
Он жил вдали, за океаном,
Но сердце жгли Отчизны раны,
Он их стихами врачевал
И вместе с нами горевал.
Он равнодушье ненавидел
И никого он не обидел
Недобрым словом иль упреком,
Он был трибуном и пророком.
И слёзы горькие роняя,
Страна ему, как мать родная,
Свои объятия раскрыла,
Навеки сына приютила.
И не в помпезном пантеоне,
Ему покоиться на лоне
Природы русской, тишины,
Да видит он благие сны...