Скоро лето; будет июль.
Пряный запах молчащих трав,
И горячий от солнца руль,
И асфальт, зеркальный с утра.
Будет неба прозрачный храм,
И звенящий ночной костер,
И я брошу слова ветрам,
Зол, лохмат, на язык остер.
Ненормальный, безумный год,
Полный горечи и утрат,
Наконец-то от нас уйдет,
Перестав нас перебирать.