Саму себя судьбою отхлестала.
Душевное тепло уже чуть теплится,
но всё ж взахлёб твержу - всё перемелется, -
на мир держать обиду не пристало.
Прошедших лет из памяти не выжечь.
Что-жизнь? Шкатулка из папье-маше,-скажу.
На гребне куража уверенно скольжу
лишь для того, чтоб в буднях злобных выжить.