* * *
Хлопает форточка. Там, в темноте,
дождь шелестит от избытка печали.
Жарко поленья в печи затрещали,
заговорила вода в котелке.
А мужики без бухла заскучали.
– Пива?.. – Водяры! – ответили те.
Нет, не герой, но, скорее, урод.
Как полюбить человека за то, что
он догадается: в жизни всё просто
и на холодной постели умрёт?
Только и счастья, что всё же звезда
отсвет неясный роняет на скулы.
Скоро зима распакует баулы
пуха, и главное будет тогда –
честные эти, прямые слова,
жар и струение трудное крови.
То-то пурга занесёт нас до кровли,
стужа, тайга и в огне голова.
Станет над миром носиться речной
ветер безличного поминовенья.
Может, припомнится кружка, поленья,
с дыркой носок на задвижке печной,
пепел последнего стихотворенья?..