Когда-нибудь мы станем пылью, что на полках книг,
И в реках времени, как сахар, растворимся.
И тот,кто моим строкам не проник
Пускай собой без устали гордится.
Мы – пережиток миллиардов сотен лет,
Несем в руках мы свиток с мнимою идеей.
И так же, как и дым от сигарет,
Нас кто-то выдохнет, и по ветру развеет.
И пусть безумцы, с пеной на губах,
Доказывают мне, что лишь они блистают.
Им правила диктует жуткий страх,
Что и они, подобно сахару - расстаят.