Мне сейчас бы не думать пока, не ждать,
просто жить, просто новой весной дышать.
Но предательский страх, что упрятан, сжат,
ищет путь в темноту, где живёт душа,
где она резонирует и дрожит
от мельчайших потоков, струящих мысль,
беззащитен насколько в борьбе за жизнь
ум, не знавший тревоги за сотни миль,
что прошёл, не споткнувшись нигде, ни в чём,
а теперь вот стоит на распутье зги,
где в беспамятстве хлещут дожди бичом,
разговоры не к месту где и торги.
Так беспомощен, так беспросветно худ,
словно осенью саженец на ветру –
если выстою, значит, всегда был крут,
просто раньше не жил, а играл в игру.