Опять этот быт убогий
Совсем отнимает силы.
У памяти есть ожоги.
И есть волдыри – могилы.
А ты – стебелёк всего лишь,
В житейском своём бедламе
То счастье во сне хоронишь,
То прошлое пьёшь глотками.
Направо - дорога вдвое
Длиннее, чем путь - налево.
И семя - твоё сухое
Предчувствует миг посева.
Уходишь от словоблуда.
В себе разобраться хочешь.
Но шутка из «ниоткуда»
Тревожит и днём, и ночью.
Хохочет на ухо: здравствуй,
Я, чувствую, ты готова
Нарушить своё пространство,
Содрав позолоту слова…
Усталость наводит порчу.
Болотного выпив чая,
Расквакались жабы, громче
Мелодию дня включая.
И снова мой шар проколот,
И трудно взлететь бескрылой…
Излечит ожоги - холод,
Пропахший сырой могилой…