На долю матери поэта.
Картинописца, музыканта.
Как будто рухнула планета.
Ни всем снести того таланта.
Они родились бунтарями.
Ночами очень много плача.
Боль не отпеть под алтарями.
Всё это так немало значит.
Терпеть, привыкнуть и смириться.
Не задавать порой вопросы.
Они всегда родные в лицах.
Так часто утирают слёзы.
Ну, почему с тобой всё это?
Спросить желается упрямо.
Опять в душе горит планета.
Да, я и сам не знаю, мама.
Я так устал носить те мысли.
Но не могу, терзают снова.
Они забрали много жизни.
За словом вновь приходит слово.
Не понимай меня, не надо.
Я не прошу: Простите Боги.
Коснись слегка печальным взглядом.
Обратной нет уже дороги.
И завтра строки снова в сердце.
Как жаль, что в мире не мечтатель.
Мы приоткрыли граням дверцу.
Ты- самый первый мой читатель.
Прочти, смолчи об очень многом.
Хоть и немало, что сказала.
Мне здесь такая вот дорога.
Судьба, как будто наказала.
И не сбежать, не удалиться.
Как прежде вертится планета.
Нам никогда не повториться.
Прошу, прости меня за это.