Порою живем лучше всех.
Бывает, мы бесимся с жиру.
в свой адрес мы вызвали смех.
Глядишь, а уже мы "по миру".
Влюбившись она как и все,
любовь посчитала наградой.
Потом оказалось - не то
любви оказалось ей мало.
К ней жадной, она не была.
Любовь получала в достатке.
Тревога в ней смутно росла,
не всё будто в жизни в порядке.
Любовь к нему также остра,
надежда и вера остались.
Он тоже как будто пылал.
И тоже тревожился малость.
Хотелось ей значимой быть.
Но в чем? Ей пока не понятно.
Скорее всего, что во всём.
Ведь хвалят когда, то приятно.
Хотелось уверенной быть,
границы свои обозначить.
Любовь хорошо, но а жизнь?
И мысль её, эта, дурачит.