Идёт судьба, босая и нагая,
И вверх не поднимает головы,
Весь свет и мирозданье проклиная,
Вторгаясь в безграничность синевы.
Не ведает она или не знает силы,
Которой снова наградила жизнь,
В ней голос поколений нынче хилый,
Твердит ей: "Ты, пожалуйста, держись!
Ведь мы тебя, на землю отправляя,
Совсем тогда не ведали стыда,
За то, что стала ты теперь такая,
Мы знали, надвигается беда.
И ты сама сошьёшь себе одежды,
Из струн, что льются из земной тиши,
И как бы ни кляли тебя невежды,
Под них ты прогибаться не спеши."