***

мной столько, прожитого зря,
Как будто во вчера уехал,
Завёл себя - во всём коря,
Любовь к тебе - одна помеха...
Что же делать? как быть здесь?
Поведай?
 Поддаться правилам игры иной?
мелкокалиберная взвесь стеной...
И всё письмо лишь строчка, вед их...


(СДВ)