Цветы умирают быстро — совсем как люди
Уставшие жить, утомлённые до предела
Полуденным солнцем, ветром. Ромашка, лютик,
Фиалка — ничто не вечно. Больное тело
Со скачущим хаотично сердечным пульсом
И высушенным хребтом, что подобен стеблю
Бамбука, на чашу вечности мёртвым грузом
Ложится, стремясь во тьму, проникая в землю…
Цветы умирают тихо. Осенним утром
Ты смотришь устало, через двойные стёкла,
На мир, что привык казаться довольно хмурым,
На небо, что внешне, так же — довольно блёкло.
Я тоже гляжу на верх, на Луну — я вою,
Поскольку мне этот мир по-другому виден:
Нелепа попытка жить лепестком, травою,
Под солнцем твоих, давно устаревших, истин.
__
декабрь 2016