Здравствуйте, предки! Ну, как вы там? Ну что вы, нет, мы не все просрали. В нашей фальши газетных драм проросли автомагистрали.
Хей, ушедшие! Я же к вам, чтоб послушать, о чем мечтали. Как мечтали... А что же нам?
«Здравствуй, мальчик. Привет из "-дцатых". Как вы там, я не знаю сам. Мы мечтали уйти в пираты и затем написать роман, как штормило и рвался парус, как препутье на три звезды. Мы мечтали в далекий космос, на свой дом посмотреть с Луны. Мы мечтали о том, чтоб яблонь цвет сводил нас весной с ума. А промежду читали летом, как воздвигнуть свои дома. Мы мечтали о том, чтоб счастье, чтоб легко все и без труда. Чтоб о крепости нашей власти в рифму складывались слова. Чтобы мирно и безопасно, чтобы чувства - до гробовых. А я, помню, мечтал о летних грозных рокотах громовых. А еще, чтобы можно вместе, даже если в краях земных. Как-то так. Знать чтоб все на свете, мы стремились постичь наш мир. А как вы там, потомок дальний?»
Я сижу, и не знаю, что же можно просто ему сказать. Мы мечтаем о том, чтоб просто, и о том, чтобы дольше спать? Чтобы Ленка из сериала наконец-то дала мужику? Чтоб дороже и круче телек, непременно айфон седьмой? А не небо, не вольный ветер и желанье найти звезду?
Я сидел на могиле предка и смотрел просто тупо вдаль. Вы простите нас. Но, в итоге, мы, конечно же, все просрали.