Опять к Талькову созрели строки.
Ломает душу, дерёт на части.
Он был для мира ужасно многим.
Но, жаль, не дали ни капли счастья.
Ах, где ж вы, Игорь, так нагрешили?
Кому же сильно в миру мешали?
За что ж вас жизни вот так лишили?
Петь- не отпели. Но отдышали.
Писали правду, был мелким почерк.
Философ, гений. А может больше.
Забыть навряд ли страна захочет.
Убийство ваше- больная ноша.
За сценой где-то, но со страною.
Всегда, как с матерью и подругой.
Остались где-то вы с тишиною.
Жаль, нам не встретить вовек друг друга.
Не любят в мире больную правду.
Вы это знали, молчать не в силах.
Вас затыкали. Ответ: Так надо.
Не окунётесь в объятья милых.
Вы уходили, держась за сердце.
Пишу. И колет, на сердце колет.
Страна сыпнула больного перца.
Но, жаль, об этом не много помнят.
Я вас не встречу и не увижу.
Но попрощаться, не хватит силы.
Похожим очень на свете дышим.
Жизнь с вами скверно, совсем немило.
Прощайте, друг наш. Поэт и гений.
Жаль, не желают таким удачи.
Опустим молча свои колени.
И вспомним песни скорбящим плачем.