Знаете, мне говорят, бывало,
Мол, писать ты жёстко не умеешь.
Знать, от страха самому сжимало,
И теперь, как вспомнишь, так немеешь.
Но зачем мне души пачкать людям?
Лучше потихоньку забывать...
Чёрствый хлеб достопочтенных буден
Неприятно самому жевать.
Смерти страх - он тот ещё наркотик.
Кортизол как вдарит по мозгам,
И орёт в истерике невротик,
До мочи, текущей по ногам.
Всё в груди сожмёт адреналином,
Холодно до синевы ногтей.
Тремором и стыдным, и потливым
От коленок бьёт и до кистей.
И какой там, по первой, сражаться,
Главное, чтоб разум не задело.
Если повезёт в живых остаться -
Эндорфином наполняет тело.
Каждой клеткой ощущаешь радость,
И реально ангел пред тобой...
Вот у нас в крови какая гадость,
На гормонах мы проводим бой.
Чтоб с физиологией бороться,
Нам в подмогу спирт и анаша.
И не дай нам бог начать колоться,
Превращаясь в зомби не спеша.
Постепенно, трудно привыкаешь,
День прошёл, другой идёт за ним.
Что под смертью ходишь, понимаешь,
Притупляет страх серотонин.
А потом - неделя за неделей...
Человек - рабочая скотина...
То, что раньше делал на пределе,
Через месяц будни и рутина.
Да, бывают люди из железа,
Их процентов пять, от силы семь.
Вот кому война, что мать Тереза,
Но они же чокнуты совсем...
Могут просто так, вполне серьёзно,
Разговор с гранатой завести...
И в бою они как под наркозом,
Всё сметут, что встретят на пути...
Ну а мы - мы люди, не герои.
Мы хотим ещё детей увидеть,
И за них воюем, за родное,
До смерти, но не дадим обидеть.
Ссымся, срёмся, но идём в атаку,
Не умеем к смерти привыкать...
Если я вам напишу вот так вот -
Кто меня посмеет упрекать...