Двадцатое, понедельник
у меня на календаре...
Придумал какой-то бездельник,
что бывает любовь на земле.
От лени или от скуки,
все верят в нее,ей живут,
ждут встреч, свиданий, разлуки,
стихи сочиняют- поют...
И я с ней не разминулся,
хотел того иль не хотел.
И я об нее споткнулся
и ею же заболел.
Была температура
и насморк и дрожь, и кровь...
И все это звалось с дуру,
Любовь, любовь, любовь!