***

...И усталость не гонит она во тьму,
и руками не взмахивает, сгоряча.
Словно серая шаль цветами под дым
навевает мотив у ее плеча...
Что же делать, если ее стихи
заблудились где-то в чужих мирах...
Отрываются нежные лепестки
и летят пеленой на безжизненность трав...
Поменялось с утра, изменилось внутри...
От всего - частокол-забор...
И все реже приходят цветные сны...
И все чаще - пустой коридор...
А на клумбах - зима,
и мороз наизусть
пишет белые письма историй о том,
как хотелось прозрачности чистой любви,
остальное - забыть... На потом
отложилась весна , колоколчиков звон,
и заливистый , чистый смех ...
С грустью смотрит вперёд...
И надежды укор
не снимает прошедших лет...
Ее страх пробивает, в душе - озноб
без казалось бы явных причин...
И глаза закрываются, глядя в окно,
чтоб не видеть обмана личин...