Четыре. Наверное. Или около того.
Часы с подсветкой тихо шепчут.
А я в бессоннице смотрю в окно –
Нет, не в окно – в пространство, в вечность.
В кровавых пятнах серое тряпьё
Раскинулось над головами спящих.
…«Я не видел картины страшней,
Чем небосвод цвета хаки»…
Метафора, образ, символ?
Всверлись дрелью глазниц опустевших
в висящий могильной плитой небосвод.
Ты чувствуешь это ведь тоже?
Мы где-то сбились, ошиблись…
И каждый из нас осуждён по кОнтре самим же собой.
«На фронте жизни без перемен», -
Откуда-то глушит радио.
Я знаю, диктор, я знаю…
Поезд с людьми приполз на конечную станцию.
Поток однотипных мундиров
Стадом заполнит перрон.
«Товарищи! Давайте без паники!»
Мы строимся – маршем пойдём.
Куда? Не знаем, не верим –
Мы заплутали в пространстве и смыслах.
Мы не потерянное, мы – прОклятое поколение.
Я просыпаюсь, иль возвращаюсь из бреда.
Подсознанье обычно не врёт?
Пора! Галстук. Пиджак. И поехал. –
Платформа. Офис. Города смог.