Выйду горемычный
в сетевое поле —
будет ночь черна.
То ли гаркнуть зычно
вместо брани, то ли
накидать зерна
в серваке российском,
чтоб заколосилась
знаковая рожь,
жнец в поту искристом,
срезать колос силясь,
затупил бы нож,
а когда процессор
бабьелетний лучик
перестал бы греть,
чтобы развевалась
на стеблях могучих
паутинкой сеть.
Сосчитаю зёрна я
хватит ли до гроба
али до зари —
эх, сума ты чёрная,
пиксельная торба —
только тридцать три.