Это – счетчик.
Он беспристрастен.
Он считает,
Не зная тревог.
Он мотает
Судеб километры,
Где рожденья
И смерти – порог -
Остальное теряет смысл.
Я смотрю на мелькание чисел.
Как песок сквозь ладони струится,
Человечества жизнь на часах.
Вот сейчас снова сотне родиться.
И десяткам – смерть на весах.
Это – счетчик.
Он без эмоций.
Он считает
И смерти, и Жизнь,
Сквозь статистики мутную призму,
Не мудря, где есть «Ян» или «Инь».
Он не правит по умершим тризну.
Он считает,
Что умерших меньше,
Что рождений весомее чаша -
Это – счетчик.
Он – знает.
Отчего же душа замирает?
Отчего так тревожно в груди?
Отчего вдруг спокойствие тает?
Кто сказал мне сейчас: «Уходи!»?
Я уже никогда не добавлю
Единичку свою к сотням тех,
(Эта новость меня не раздавит)
Кто дает нам в приросте успех -
Кто родится сегодня и завтра.
Та моя единичка среди миллионов
Зигот – нейрул и эмбрионов,
Затерявшихся в Солнца лучах,
Заблудившихся в Космосе вечном,
Ожидающих к радости - страх.
Этот счетчик считает
И жизни, и смерти.
Он иного не знает.
Я смотрю его Топ – двадцатку поводов для кончины.
И я вижу - лишь две не грозят мне причины:
Не умру при рожденьи своем и рождении сына.
Это – счетчик.
Ритм бесконечен.
Та, моя единичка, среди биллионов,
Для кого приготовлен один,
Ожидаемый, властелин –
Вечный Сон.
Мне его надо встретить,
Соблюдая хороший тон.
Пусть судьба мне бросает перчатку.
Подниму, ей отвечу.
Стану я единичкой в отсчете
Смертей - пусть считает.
На то он и счетчик.