Что-то все хуже и хуже,
И вот уж поистине ночь.
Стресс мне, наверное, нужен,
Что бы хоть чем-то помочь.
С каждой минутой тускнеет
И вот уж погасло совсем.
А ночь-то темнее, темнее
И снова не виден я всем.
Мое настроенье неважно,
Сойду я, наверно, с ума.
Смотреть не могу я отважно
И стала с горчинкой хурма.
Мне начали сниться видения,
Не спится, порой, по ночам.
Терзают былые сомнения,
Подверглись горячим лучам.
Я жизнь отвергать начинаю,
На что мне такая она.
И сам я себя проклинаю,
Душа вся тревогой полна.
Стараюсь не думать об этом,
Стараюсь то не вспоминать,
Что я не хотел быть Поэтом,
Но начал почему-то писать.
Пишу о душе свои строки
И каждый, прочтя их, поймет,
От всякой беды есть уроки
И каждая место займет.
Страдаю от чуждого горя,
О нем, как о личном, пекусь.
Наверно, такая уж доля,
И ею куда-то влекусь.
Куда, сам сегодня не знаю,
Зачем мне такое дано.
Я что-то недопонимаю
И будто родное оно.
Стараюсь кого-то жалеть я,
Пытаюсь о ком-то страдать.
А все мне аукает сетью,
В которую стал попадать.
Я сам оседаю в нее же
Из-за нелепой судьбы.
И это встает мне дороже,
Чем тысяча милей ходьбы.
Но что же такое, не знаю,
Зачем же я мягкий такой.
Но что-то вникать начинаю,
К чему доведет день такой.
1987