Твоя жена, вязанье отложив, всерьёз взялась за тексты на странице. Сканируются времена и лица, в ранжир идут мужские типажи, литоты, идиомы, падежи.
Другая жизнь, текущая за строчкой - там вьётся нить из пёстрого клубочка, пекутся торта пышные коржи. На памяти - молчание ягнят, и крик ослов, и вопли попугаев.
"Да, лексика досадно напрягает. Напихано впритык в калашный ряд обрывков фраз, увязанных в клише, саше гламурных из чужих акцентов, ведь афтор - тролль, паяц и пошлый ментор, над златом слов слабеющий Кащей, писательскую волю сжав в кулак, в тезаурус ныряет за подсказкой, в пустой гримёрной примеряет маски, в отточиях изыскивает знак. Символики берёт густой сироп, пропитывает тексты слой за слоем. Герой невнятен. Стиль местами боек. Но, в целом, скучно. Лёгкое перо не стоит выдавать за божий дар: любой кустарь такого поналепит. Вполне обычный, чисто женский лепет. Подумаешь, какая, блин, звезда!"
Анализом слегка утомлена, ушла в ажур, по две петли снимая.
Никто моих стихов не понимает так безупречно, как твоя жена.