Как скошенный дозрелый колос
Мой хрипотой подёрнут голос.
А рифма вялой хромотой
Тетрадь марает под собой.
И раздражает мысль бессильем,
И слоги строятся с усильем,
Ну а наитие вспорхнуло
За горизонтом хохотнуло.
И пальцы сломят ручку напрочь,
Слезой солёной смою слабость.
Бумагу скомкаю с досады -
Писать не буду, всё ни к ряду.
Пускай не в старенькой тетрадке
Ютятся строчки по порядку:
На воле, в чистом добром поле,
На моря пенистом просторе
Стихи сплетаясь вязью в сказке
Свободой дышат, кружат в пляске.
На ветвях осени цветастой,
В лесном массиве без острастки
Гуляют, плачут и смеются,
Как трели соловья поются!
Зачем им темнота шкафов
И пыль на полках, шёпот снов?
Забытость, вспомнит кто, когда?
Их прелесть в книгах заперта…