Разнуздан, раздосадован, раззлоблен…
А что за этим? Многоточья век.
Ответ твой черной засухе подобен,
Сухому скрипу сломанных телег.
Там, вдалеке, в долинах нив незрелых,
Как буйный ветер, носится душа,
К виску приставив дуло револьвера,
Как карты, судорожно память вороша.
Проходит перекличка правых-левых,
Своих-чужих, родных или врагов,
Балансировка на канатах нервов,
Эквилибристика на стыке нужных слов.
Ни в чем, ни в ком не обретая веры,
Ты гуттаперчиво пружинишь на руках.
Какая разница, кто водит – пики, червы,
Ты походя сжигаешь будни в прах.
Полет в неведомое был внезапно прерван
На полувзмахе, полувздохе – полустон…
Как результат – суров, логичен, сдержан
И подозрителен твой взгляд, твой слог и тон.
Что делать мне? Писать по небу мелом?
Бродить по лабиринту из цитат?
Весна свинцом дождей отяжелела,
Дома, пустея, змеями кишат.
Взвалив на шею старые оглобли,
Тащусь по руслам каменистых рек…
Разнуздан, раздосадован, раззлоблен…
А что за этим? Многоточья век…