На пиках забора,
тряпьём прохудившимся, небо,
и дым из печей,
он - белые флаги земли.
Хрустят меж зубами,
меня отпевавшего, Феба
снега, как мазки
холста живописца Дали.
Как жилы когда-то,
одетые в черное музы
тянули сушняк -
прощальное ложе костра.
Не стрелы Амура,
а легкая сталь аркебуза*
вершила финал,
что позже окончат ветра.
Последняя воля -
бумаги не знавшие крики:
И всюду, где вы,
там будет звучать мой глагол!..
Не лучше ль кружить,
чем тлеть под ногою калики,
которым и сам
был я, не нашедши свой дол?
Натянуто воя,
покинут следы пепелище.
Останется тот,
кого вам уже не обнять,
потерянный мною.
Ужель потому, что был чище?
Счастливый двойник
частицею бывший меня.
*Аркебуз - арбалет, стреляющий также и пулями
2016