***

Я вроде бы потерялся в закоулках...
Но знаешь-тьма не всегда убийственна,
Доверчивой может быть лживая истина,
Которая пишется на бесценных могилках.
  Прости,если не буду прав до конечной
И даже если не стану полевой зарею,
Ведь в тех закоулках я подавился мглою,
Пытаясь светом мыслить аналитически.
  И на подошвах нашей больной истории
Я намазываю на руки чужую кровь;
Прости за вечно недовольную бровь,
Что приподнимается на новом повторе.
  Тогдашней тишиной дышал я на белом отшибе,
И мальчик слепой рядом плакать готов-
Да не от чего!Он получил роль,не приемля слов.
И мы падаем,смеемся с ним в этом мире.
   Нам с ним никогда не выпадет счастливый билет,
И ни за что не накажет судьба-
Небо не наполнила доброта!!!
Прости,что не готов по утрам тебе горький омлет...
   Я хотел преподать себе урок за все-
Да только... из меня гнусный такой преподаватель:
Серый,тоскливый,полный отчаяния гонитель.
Скажите,наверное,-обречено мое житиё.
   Прости за кокаин,что сделал меня чище.
Я старался быть аккуратнее.
На земле наш огонь благодатный
Для других просто вспышка из днища.