нестройный день, ненужные движенья,
размазанная сывортка лиц.
и в пустоте исписанных страниц
какое-то тупое напряженье.
роятся звуки в полном бесшабашье,
вдруг возникая, растворяясь вновь.
секунды капают с часов на Спасской башне
на мостовую красную, как кровь.
душа пуста. на сердце белой ватой
лежит печальной музой виноватой
сирень апрельская не снятая с креста.
и корчится от боли красота,
и, кажется - уже близка расплата...
дрожит в кулак зажатая рука
и замерло вокруг непониманье…
и вдруг
такое легкое дыханье
нелепого, как счастье, сквозняка!
бездумный воздух, серое окно.
невзрачным цветом сдобренные стены.
и слов перебродившее вино
так непонятно,
так проникновенно…