Весенний лес в апреле тих и свеж,
А я иду, рюкзак надев на спину,
Куда-то в край забытых мной надежд,
С души своей срывая паутину...
Врываясь в прошлогодний бурелом,
И путаясь в его когтистых дебрях,
Я тихо размышляю о былом,
О том, что наша жизнь подобна зебре...
Плеская черно-белые тона
В коктейль эмоций, сделанный не нами,
Мы пьём его из ёмкостей без дна,
Закусывая бурными страстями...
Барахтаясь в пучине тысяч дней,
Мы ходим, спотыкаясь о потери.
Слабеем и становимся сильней,
Тая в себе остатки суеверий...
А я иду в поля глотать ветра -
Быть может, это лучшее лекарство,
Чтоб мне спастись от ложного добра,
И чтоб не дать себе уйти в бунтарство...
Я так устал, в словах не передать,
Но вышел исцарапанным из чащи...
Поля, простор... Какая благодать!
Лишь я и ветер, тихо говорящий...
Но где-то там далёкий горизонт...
И что за ним таится? Я не знаю...
Идти к нему? Да вроде не сезон!
Но так и манит бездна голубая...
Так мало жизнь дарует нам полян,
Водя нас, в основном, по бурелому.
Ещё с эпохи древних египтян
Пути ведут людей не по прямому...
Петляя, словно змеи, по земле,
Ведут дороги нас по авантюрам.
И только лишь преграды одолев,
Познать мы можем искренность натуры!
Размякла хлябь нехоженых дорог
И фыркает, как лошадь при простуде...
Пусть жизнь - игра, а я её игрок,
Но ставки мы с судьбой ещё обсудим...