среди весны, заточенной под морось,
идущей встык походкой от бедра,
где вдоль тебя, переключая скорость
леском позадь, проносятся ветра,
среди весны, нанизанной на шпажки
под маринад "бравада плюс кураж",
с лицом коней, повинных в мелкой вспашке,
со взглядом прочь, и с мыслями - туда ж,
среди весны, и молодой, и ранней,
среди ее кружавчатых белизн,
под внятный хор очередных посланий,
как в растудыть и глубже - коммунизм,
среди весны, заточенный под жалость,
где позабыт единственный твой стих,
в котором строк знакомых не осталось
среди весны, заточенной под них,
вдруг ощутить порядок там, где хаос
с той стороны луны, а проще - сись,
как в детство, впав в смешной, нелепый пафос
среди весны, заточенной под жизнь...