Даже то, что ты книгу эту держал,
Я вдыхаю запах той пыли.
Представляю, как строки глазами читал,
И как пальцы по строкам бежали, спешили.
Я,как буд-то с тобой проживала,
Беды и счастье этих людей.
Слёзы капали,душу терзало,
А мы становились, тем самым, сильней.
Вот дурочка, глупо стою у окна,
Мысли бегут и строчит рука.
Жду, что рядом, по тропке, ты пройдёшь,
И к книжным героям, меня позовёшь...