Воздух пригладил прохладной ладошкой
ветки пушистые вишни цветущей,
их ветерок разлохматил немножко,
не задержался: погнался за тучей…
та уплывала, как танкер тяжёлый,
не расплескав ни единой дождинки,
и встрепенулись притихшие пчёлы,
вновь зажужжали протяжной волынкой,
но не надолго. Уже вечереет,
солнце готовит бока для заката…
зябкими стали на юге апрели
даже для ландыша, даже для мяты –
не отдают те свои ароматы…