Сколько раз писал о мыслях, о числах, о любви,
О правилах, о друзьях, об одиночестве.
Сколько раз я начинал писать дневники.
Сколько раз твердил о своём пророчестве.
Сколько раз я правду вам говорил,
Сколько раз я врал, чтобы приукрасить.
Сколько я ошибок в жизни натворил.
Сколько раз я затыкал ваши пасти.
Но не разу не слушали вы меня.
Не разу не приняли к сведению.
Что я лучший из вас, а вы для меня.
Словно статуи, покрытые плесенью...
И я не счастлив...
Но так хочу стать счастливым.
Во мне нет страсти...
Зато есть стремление жить.
Я не слабый...
Но на исходе мои силы.
И потому я...
Не способен больше любить.
Вы не запомнили мою внешность,
Моё имя так же вам неизвестно.
И вы не помните что значит слово "Верность".
А от людей вы запрётесь в своих стенах.
Когда я рядом, меня заметить сложно.
Я словно тень, иду за вами.
Вы были лучшими, я знаю точно.
Вы стали скучными, и мудаками.
Каждый из вас, был очень важен.
Ну а теперь, все просто стадо.
Один засел, другой не поступил иначе.
Или пошёл вперёд, а значит всем так надо.
И смысл жизни, давно потерян,
Все краски в мире, уже облезли.
К своему месту, ты был приклеен.
А раз приклеен, сиди на месте.
И я не счастлив...
Но так хочу стать счастливым.
Во мне нет страсти...
Зато есть стремление жить.
Я не слабый...
Но на исходе мои силы.
И потому я...
Не способен больше любить.