Болит тоска. Дерёт и мается, и колется.
Я убегал порою прочь, как от огня.
Но, не старался как, она не успокоится.
А всё лишь потому, что это- часть меня.
Нет- ни враги мы с ней. И даже- ни приятели.
Она- ни дочь моя, ни муза, ни сестра.
Ломает так, как не сумели и предатели.
Прожжёт насквозь, похлеще искры от костра.
Она не лечится ничем, не убивается.
Не утолить её ни снегом, ни дождём.
Понять пытался, но не сразу понимается.
Но я ещё силён, я ей не побеждён.
Я говорил с тоской, она меня послушала.
Как понимающий на свете лучший друг.
Мы с ней похожие, почти родные душами.
И потому, видать, так сильно замкнут круг.
И это я её держу в душе, как многое.
Что отпустить никак не в силах от себя.
Друг к другу шли мы непролазными дорогами.
Болит, но вновь смотрю на это лишь любя.
Я не хочу бежать и пить, как было ранее.
Понятно многое сквозь мой недлинный век.
Сломались те давно, кто с водкой боль оставили.
Но я сильней, хоть и не гордый человек.
Я отболею ей когда-нибудь, наверное.
Пусть и не встретимся глазами наяву.
Да, не силён совсем расшатанными нервами.
Но благодарен всё ж, что я ещё живу.