Мне было семнадцать в каком-то году...
Я молодость тихо оттуда краду.
Любуясь бутонами лилий,
по глади, по ряби, по ряске — постой —
по жизни, наполненной вечно и вечно пустой,
плыву меж начертанных линий.
Они — обещание, данность и срок,
проклятие, благо, наивный росток,
прошедший сквозь толщу асфальта,
нечаянный слепок земного пути.
Размытая графика, мелкий петит
прямых и закрученных в сальто...
Скиталец, бродяга, удачей пленён,
Маккенна, нашедший заветный каньон,
я здесь, где синица молчала...
Ловлю отражение в озере лет
скита. В нём, наверное, Времени нет...
Лишь роскошь начала.