Люблю чихать в конце апреля, когда едва ступлю с крыльца,
а ветра пылкие свирели пыль поднимают до лица.
И вдруг я вижу: дворник с новой густой пушистою метлой,
он загорелый и здоровый, но - вот беда - не заводной.
Его оранжевая грудка и блеск печальных карих глаз
уже встречались мне как будто давным давно последний раз.
И я, платка не отнимая, подняв повыше воротник,
его прекрасно понимаю - он к нашей пыли не привык.
Мне даже чем-то симпатичен его лица немой овал,
я вспомнил, как зимой обычно он здесь с лопатой тосковал.
Тогда скопилось много снега в разгар январской кутерьмы -
не заставлять же человека,- и двор убрали сами мы.
Судьба не раз его цепляла клюкой корявой за бока
и доводила до подвала под нашим честным ЖКХ.
А снег и грязь - такая малость,- растает, вымоют дожди...
У ЖКХ, что нам досталось, ещё всё лето впереди.