Пора мне спать.
Но кони вдохновения
опять на воле-
свергнуто правление.
И тишина
незримо рядом дышит.
Рука-раба
все пишет, пишет, пишет.
Откуда строки,
буквы, звуки, мысли?
Несу свой бред
на гнутом коромысле.
Пора мне спать.
Зачем в ночи шататься?
Часы смеются:
нет, нам не расстаться.
Я в тишине,
почти в уединении.
И всякий хлам
стремится стать творением.