А за окном дождит, опять,
И ветер, словно пес цепной.
Он тучи скопом гонит вспять,
Ему не нужен, здесь покой.
Косые струи бьют в стекло,
Смывая пыль ушедших дней.
В домах, ведь сухо и тепло,
И ярость ветра все сильней.
Он клонит ветки до земли,
Срывая неокрепший лист.
Чтоб, наконец-то мы смогли
Понять, что ветер – он солист.
Ему поддержка не нужна,
Он сам, ведет свою игру.
И здесь, не музыка важна,
А то, что ветру по нутру.
Как возбужденный психопат,
Он зло срывает на других.
И подтверждает постулат,
О переулках городских.
Петляя в темных тупиках,
И завихряясь у ворот.
Холодный ветер ищет страх,
У тех, кто чувствами живет.
Но, дождь не может вечно лить,
В любой стихии есть предел.
И ветер должен, где-то жить,
Чтобы настроить свой прицел.
А дождь иссяк, и ветер стих,
Лишь тучи, в солнечных лучах.
От непогоды мокрый штрих
Остался, только в мелочах…
18.04.2017