О чём-то говорить? Нет. Поздно.
И ждать чего-то смысла нет...
Ночное небо ярко-звёздно -
сиянья северного свет
в глубокой тишине играет
лишь цветом - в сотню скрипок плач...
там дирижёр повелевает,
и Бог сейчас он, и палач
Над фейерверком радуг зимних.
Нет смысла...все слова, как звук
неслышим,
как от вихрей пыльных
в глазах от них лишь слёзы..
вдруг...