Нет, не читаю старые стихи,
Пусть чувства, дней минувших, спят спокойно,
И от меня безумно далеки,
Со строчек выглядят достойно.
Я не желаю ворошить всю муть
Со дна прожитой прошлой жизни.
Я не ищу вчерашнюю в них суть
Шагая от рождения до тризны.
Лишь только вздох от шелеста страниц,
Рукой случайно потревоженных,
Спугнет в душе заснувших птиц
Над ворохом иллюзий уничтоженных.
И пусть слегка кружИтся голова
От выброса в крови адреналина,
Напомнив мне , что я еще жива
Среди часов бегущих мимо.
Раскроется вспорхнувшая душа,
И капли чувств, как слезы на страницу,
В них искренне и дивно хороша,
Вдруг запоет души ожившей птица.
Я не читаю старые стихи
Я избегаю их касаться всуе,
Пусть отдыхают трепетно легки.
По компасу маршрут себе рисую.
Пусть власть терзающих лист строк
Незыблема, единолична...
Они всего лишь прошлого итог
Все остальное в жизни на отлично.
И не подводит, выверен секстант,
И вектор правильный подсказывает опыт.
И в мудрости веков Эммануил Кант
Прочь заставляет в будущее топать.
Расписан час в поступках и делах,
И дремлет недоказанная парадигма.
Уверенность пришла не на словах,
Что выше головы своей не прыгнуть.
Подписан с жизнью выстраданный пакт
Ненападения, не сталкивания в пропасть.
Я Дон Кихот, не снявший лат,
Которому неведома жестокость.
Я не читаю старые стихи,
Пусть спят как дети, ровно дышат.
Не разбужу их холодом руки,
Их шепот слух мой не услышит.
Сейчас как никогда я далеко.
Рука не тянется вскрывать зажившие нарывы.
Лишь на секунду, приласкав потертое сукно,
Сундук Пандоры намертво закрыла!