Из-под крыши луна выходит -
нездорова, бледна с лица.
И зловещая тень обводит
горб у скрюченного крыльца.
Постарели с тобой мы, дружка.
Я с клюкой, да и ты в подпорах…
А давай-ка нальем по кружке,
(если есть еще в чём-то порох)
выпьем яблочного винца.
Не сердись на меня, не надо.
Дед рубил твой три венца,
но его уже нет. Ограда
холм над ним теперь сохраняет.
По нему в ночь ползёт луна,
будто тени крестов ровняет,
будто хочет узнать она:
Есть ли место в святом заборе?
И за Боже царя храни,
я не буду с ней больше спорить:
- Если хочешь, меня хорони.