Прорастём ли мы, в слова поверив,
оберегом станет стылый снег.
Тьма льняная ластится к портьере,
с каждым часом делаясь плотней.
Что ей, адвентистке, механизмы,
рыжие объятия земли...
Думаешь – "воздастся аз" по зимам
или не случившейся любви.
Ценности – пустое, легковесны
тени голубые на стекле.
Хрупкое оно, возьми и тресни,
как бы не хотелось уцелеть.