***

Что мне говорит , картавя , этот  голос,
Наговаривая  рифмы  нотой лишь одной,
Чтобы закурить потом. Окурок бросить
Предыдущей сигареты быстро за окно .

Мне он говорит , а я внимаю слепо.
Подражать стараюсь , но уже не суждено
Стать на самом деле век спустя поэтом,
Что измерил суть вершин у строк и их же дно ...

Суждено идти вперёд  своей дорогой .
Строчки жарко для любимой в рифму ворковать…
Мы поэты с ним …Стихи - подарок Бога.
Что мне делать с ним ? Осталось лишь забрать.