Будет ли, что вспомнить, нет, не важно,
всех воспоминаний не перебрать,
март нас перепутал тепло и влажно,
что не различила б родная мать.
Трубка телефона, как пуповина
между тел, когда мы разлучены,
уменьшает дозу того токсина,
что зовётся самым концом весны.
Мы с тобой прошли её, льдом и ветром
через мои взрывы и шёпот твой:
« Потерпи немного, и с каждым метром,
две кривые станут одной прямой…»