Я – в лесу, на рассвете
свой рюкзак теребя.
Называется это –
убежать от себя.
Без чьего-то участья
поезд жизни идёт
то ли к станции Счастье,
то ли наоборот…
Здесь особенный запах
и берёзок упрёк.
И на кой чёрт мне Запад,
и на кой бес Восток.
Да и логика жизни,
что железной слыла,
у ручья с укоризной
поржавеет дотла.
И, наверно, на годы
сохраню я в себе
благосклонность природы
к благосклонной судьбе.