Страна ложится в чистом поле,
траву густую мнёт страна…
Трава мягка, как мех соболий,
как руки матери нежна.
Прими, страна, покой нечастый,
укройся пологом небес,
покуда твой народ скуластый
до этих не добрался мест.
Уж он, как водится, нарушит
покой твой - к бабке не ходи,
построит что-нибудь, разрушит,
детишек новых народит –
и снова их лелей, тетёшкай,
беду лихую отводи…
Как сердце бухает сторожко
в твоей натруженной груди…