***

Ну вот. Опять строка грустна.
Не честно это, боже правый.
Опять я с чистого листа
Пишу о грусти скучной главы.

Рука, как ивовая ветвь
Слаба, она пред ней бессильна,
И сыплются слова как медь
В осенний день на лист обильно.

Как вздохи рифмы. Если б дверь
Открылась ветром на мгновенье,
То строки вдаль, в края потерь
Он сдул бы со стола с весельем.

И я бы рада, но никто
Не входит в дом,порог не топчет,
Не вешает на гвоздь пальто.
Лишь грусть со мной и звуки ночи.