Вроде, куда уж? — А всё вечереет.
Вроде, за краем! — А всё на краю...
Кто-то за что-то кого-то на рее
Вздёрнул, а я пред Распятым стою,
Будто бы в этом душа виновата
Снова моя, ибо думы мои —
Словно умытые руки Пилата —
Внешне чисты, а по сути в крови.
«Где та черта, за которой прощения
Нет?» — вопрошает мой разум Христа.
Он же как вечная Жертва Священная —
«Отче! прости им...» — взывает с Креста.
Снова прощение! — пасха и кофе —
Мёртвое море и Ершалаим...
Будет, Йешуа, пикник на Голгофе,
Ибо не ведаем, что мы творим...
19.04.2017