Открываешь любимый сок, кормишь кошку, листаешь новости.
Этот вторник написан пастелью на белом ватмане.
И хоть сложно в гору идти по накатанной,
ты смеёшься и пишешь эпиграф к повести.
И, привычно, но редко, читая стихи на публику
(пусть она состоит из двух единиц, только самых важных),
ты срываешь голос, от пронзительного до гулкого.
Покрывается кожа от слов мурашками.
Этот вторник так сладок, но свеж, будто карамбола -
мы вчера слегка дотронулись до экзотики...
И, взлетая к небу, отталкиваясь от пола,
или вглубь ныряя, спускаясь в бассейн с бортика -
мы живем, как дышится, врастая друг в друга больше.
С каждым днем - хоть углем нарисованным, хоть пастелью,
мы роднее. И, мечтая как можно дольше
оставаться рядом, засыпаем в одной постели.
__________________________________________
Пьешь любимый сок, гладишь кошку, молчишь и думаешь,
как сплетаются в жизни важное и бутафория.
Застилает апрель покрывало лунное,
завершая в потемках сюжет истории.